Sigo escribiendo porque la verdad es que ya nada puede saciar
esta sed, de encontrar nuevos horizontes, en los cuales no existan aquellos
factores perjudiciales del ecosistema y que solo favorecen al exterminio, a la
autodestrucción masiva de todas las especies empezando por una sola: la raza
humana, ¿Adonde fue a parar la música? ¿Qué fue de aquella revolución de amor?
¿? La verdad es que nada de aquello parece haber servido en absoluto, los
resultados de todo aquello solo demuestran cuan equivocados estaban, y en tal
caso los poseedores de la verdad y las soluciones no eran otros que los
atacados injustamente, por esa manía absurda de creer que la libertad es solo
libertinaje, ¿Por qué si alguien qué sabe mucho más que vos te pide que no
elijas vos elegís? Hace años que se descubrió que las caretas son de uso común
y ya no esconden nada, ni nadie, y solo me queda sentir lástima por aquellos
que las usan, en el extremo caso que deba de prestarles atención; a veces me
duele, a veces me molesta, a veces no existe, a veces... esa clase de
individuos es comparable con un vaso bien frío de Kerosene, pero nosotros no
elegimos ser seres superiores, ni iluminados, apenas tomamos un par de
decisiones, en su mayoría erradas y a falta de quien las tome por nosotros, nos
convertimos en una suerte de cerebros mágicos, degenerados, poetas, absurdos y
tomatelas, ellos dependen tanto de nosotros como ¿Nosotros de ellos? ¿Realmente
dependemos de ellos? La verdad es que los iluminados vivimos en nuestro mundo
paralelo, que por casualidad se mezcla muchas veces con el de ellos, y esa
marginalidad a veces es por opción, a veces es porque si, y qué? “Fui a las
puertas del edén y encontré todo muy bien” llegué tan lejos como espacio
conquistaron, estuve tan cerca como diminuta la distancia puede ser, arriba,
muy arriba hacia el sol, y profundo como el peso de la gravedad nos puede
llevar un domingo cualquiera, ¿La levedad se logra ingiriendo levadura? ¿Se
logra? Es bastante más fácil conseguir hielo en el infierno que no vivir en el y
pisar el suelo de los mortales; los contactos están gastados, la tristeza es
eso que sentimos cuando llueven margaritas, una docena de rosas es solo eso,
estar preparados es de boy scouts y aquí no hay ni boys, ni scouts, quizás un
Clint Eastwood, quizás un John Wayne, y quizás un periodista al mediodía, los
temas más profundos son los que menos conocemos, pero la profundidad es nuestro
hábitat, la miseria una bicoca, la pobreza una vergüenza, y el viejo loco es el
viejo cuento del plato de madera, como explicaciones escasean, tanto como
sabios y/o intelectuales, el de todas las noches iluminará a continuación esa
bola de grasa que les duele cuando las cuentas no cierran.
No tengo dinero, no tengo auto, no tengo
relojes costosos pero soy rockero, vieja, no soy drogadicto, no soy alcohólico,
no soy homosexual y soy un santo, mi chamuyo es elegante, mis promesas
imprudentes y esa seca rubia es mi pan tostado al desayuno, que no es lo mismo
que ser Salvador, Guadalajara, o Beirut, por fortuna estoy completamente en mis
6 sentidos, pero por desgracia perdí la acidez estomacal, el asco, la resaca,
el frío, el calor, y muy desafortunadamente para todos, el sueño, que el viejo
santa sea el Papa Noel del capitalismo, y que aquí en el subdesarrollo siga
siendo Papá Noel el que nos alegra una noche y nos regala los motivos para
festejar cuando no los tenemos, que no se me pase el estofado, que no se me
sequen las manos y que el sudor no me consuma. ¡Qué Alegría! Si soy mas ángel
que el ángel.
Nota: Este articulo ha llegado a nuestra editorial firmado por el
articulador, el remitente está borroneado y solo se pueda leer una Frase más
menos así M nt d oca.
EL EDITOR
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